Silencio
Bajo mi ventana, una excavadora busca tierra en el jardin.
Suelta humo maloliente y todo parece mucho mas oscuro que en agosto.
Estas nubes olvidadas, este frio intempestivo, este sentir algo que nunca paso y nunca va a ocurrir.
Es el tiempo intermedio, sin nombre, cuando vemos hojas caer, otras resistir, y colores del seto cambiar como hace siglos, una vez mas.
Las hojas muertas tuestan las aceras. El viejo que pasea a las 11 camina mas despacio. Las frutas olorosas se marchitan, un cartero sube multas, y el mar se vacia en un olvido lejano.
Si ois el viento rachear, si los pajaros vuelan desconcertados, si los arboles se vuelven ladrillo y canela, si por las noches saca el frio su cuchillo, … no penseis que llega el otoño, sabed que el amor ha terminado.
